Сегодня первый раз заметила, как огрубела кожа на моих руках. В последний раз, когда я об этом задумывалась, она была еще по-юношески, по девичьи мягкой и нежной. А сейчас… И только ли руки стали такими заветренными?..
Не от хорошей жизни все это происходит, точнее, не от той, которую привычно считать нормальной, слишком много переездов, слишком много тяжестей переносят мои худые руки и костлявые плечи, я все куда-то несусь и несу свои пожитки (и откуда столько барахла?! Стоит только где-то осесть на пару месяцев, и понеслось, обрастаешь вещами как камень илом).
Я больна, и мне страшно. Я уже не могу остановиться.
"Бежать - значит жить, остановиться - значит умереть". Но с начала июня я начинаю бить все свои рекорды, не оставаясь ни в одном месте, ни в одном городе больше, чем на месяц. Это изнуряет, но я чувствую, что только так я смогу убежать от чего-то неизбежного, отсрочить что-то роковое.
М. говорил, что я не дура, и меня вполне можно оставлять одну в любом отчаянии, я ничего с собой не сделаю, но на самом деле я просто трусиха. Только и делаю, что убегаю.

Но в этот раз все будет по-другому. Я смогу залечить его и свои раны своей безграничной любовью. И я не убегу, даже если он снова будет гнать меня.
Все это время я копила, практически аккумулировала тепло и свет в своей душе, не размениваясь по мелочам, чтобы при новой встрече подарить ему их в полной мере.
Мне чертовски одиноко.
Мне так одиноко.

Мне одиноко.

Все будет хорошо.